Quella mattina, la Fifth Avenue sembrava appena uscita dall’inverno. Il cielo aveva il colore di una perla sporca e il vento si insinuava tra gli edifici come se sapesse esattamente dove la mia pelle fosse scoperta. Trovava l’incavo sul mio collo. Si infilava sotto l’orlo della giacca. Mi faceva piangere ancora prima di raggiungere le porte girevoli del nostro palazzo.
Mi dicevo che avrei dovuto indossare calze più spesse. Mi dicevo che avrei chiesto un cappotto migliore quando avrei ricevuto il bonus. Mi dicevo un sacco di piccole cose pratiche, di quelle che si ripetono quando si cerca di fingere di non essere già stanchi.
Fuori dalle porte a vetri, proprio a destra, dove la parete di marmo incontrava il cemento, una donna sedeva con la schiena appoggiata alla pietra. Come se l’edificio potesse offrirle un po’ del suo calore. Come se appoggiarsi a qualcosa di solido potesse impedirle di essere spazzata via dal freddo.
Era avvolta in un maglione sottile che sembrava essere stato lavato troppe volte. Niente cappotto. Niente guanti. Aveva le mani strette sotto le braccia, ma tremavano ancora, un leggero tremore che mi fece rabbrividire. Il marciapiede intorno a lei era umido e grigio, cosparso di polvere, e la gente le girava intorno come l’acqua che si infrange contro uno scoglio. Deviazioni rapide e studiate, senza incrociare lo sguardo.
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